Edición 622 .
La radio crepita y emite un mensaje. No se escucha demasiado bien, el sonido viene como si saliera de una lata con ocasionales estallidos de estática, y la voz parece angustiada; la inflexión lenta, arrastrada y monocorde te pone los vellos de punta.
"¿Alguien puede... escucharme? Aquí Grao de Castellón. Somos la Organización Pandora. Hace unas horas perdimos el contacto con parte del equipo. Las últimas comunicaciones hablaban de un fallo en las instalaciones y de varios especímenes que... bueno, no deberían estar fuera de sus jaulas. Ahora es evidente. Las jaulas, joder. Las calles están llenas de esas cosas. ¿Cómo... cómo los llamarías? O sea, vuelven a la vida. Zombies. Como en las puñeteras películas. Y creemos que algo está contaminando el aire (se ríe) Dios, son hostiles, agresivos, y huelen como un contenedor de basura bajo el sol del verano. Necesitamos ayuda, en serio. Han caído casi todos. Control ha caído, todo se ha ido a la mierda. Aquí hay más de lo que han dicho... apuesto... apostaría cualquier cosa. Vaya que sí. Necesitamos ayuda, en serio, o... muy pronto, todo el jodido mundo va a necesitar ayuda".
Quizá lo más inquietante sea el mensaje final, después de una larga pausa reflexiva. "No confieis en nadie".
Te quedas petrificado unos instantes, pero luego coges el mapa y buscas la ruta más corta hacia Grao de Castellón. Porque así responden los valientes, sacando su entrada y preparándose para pasar seis horas de muertos vivientes, secretos, sorpresas y una trama tan enrevesada que parece croché.
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